有一年春天，你看见一朵忧郁的花，开在那块贫瘠的山梁上，于是你把它轻轻摘下，任凭叶茎间的汁液沾满你的手指。春风里，你像雁一般地向北方飞过，只留下一条长长的影子，在那山间。
　　夏日的清晨有着火一样的日头。你穿过一条僻巷，那儿有一个不大的院落；有间不大的土房；还有一把老藤椅，常年紧挨着一块墨迹斑斑的书案。你再一次地穿过那花的梦境，看着它在你的指端甜蜜地枯萎，都来不及感到痛苦。
　　深秋的乡下，有着醉人的蓝天，阵阵的秋风卷着黄叶，飘落在西山的门槛上。门被风吹开了，轻轻的，似在预料之外，又在预料之中，那朵插在玻璃瓶中的花，花心儿里的泪水已被秋风吹干，只留下些青葱样的印痕在你的记忆里。
　　那年的冬天下了好大的雪。你似乎已长久地将它忽略，那朵花儿，那朵曾开在贫瘠山梁上的忧郁的花儿。你遁迹在这座繁华的城市，堕落在这七彩的光晕里。而你丰饶的敏感和热血，又蓄满如一池春水……
　　似乎已走了很久，在梦里，你见到那音讯久疏的花儿又在山梁上开放，你难以判断你是欣慰还是忧伤……
　　(1994年12月)