一个晴朗的霜晨，在这条用碎石铺成的小路上，在日光的灿环中，你看到一个衣着朴素的少年的身影，他来自小巷的那一边，斜背着一个洗得发白的黄书包，腋下还有一只画速写用的夹子，匆匆地，从你身边走过，看都没有看你一眼，待你呼唤他时，却已没了踪影。
　　黄昏前，你凝视着那条深巷，如一株老树立在深秋的风里，你就这样一直地凝视着，再不见那少年的影子。
　　黄昏里，你来到西山的林间，天空上，月儿依然照着山坡下的溪水，你掬了一捧在手中，亮亮的，那个少年就站在几步以外的地方，梦幻般地。
　　黄昏里，你看见少年常常在暮色里漫步，迷蒙的月色亦如少年惆怅的心绪。在西山的一隅，在疏疏的松林之间，在竹篱茅舍的纱窗里，常传出一阵凄迷的箫声。这哀婉得近乎凄美的曲子，每每让少年流连忘返。渐渐地，那幽渺奇绝的箫声便浸透在了少年的生命里，再后来，在每个日升或日落的时刻，或者是在静静的午夜里，少年都常常会向着远方，想些什么……
　　前些日，你拿着一叠刚写好的稿子给一个当编辑的同乡看，老先生说：“其实你还很年轻，缘何每每这般细说从头？”老人家的好意，你自然是领会的，而乡愁淡淡，缠绕脑际又不得不写。你自问，你难道真的颓废了吗？！都辜负了辛勤哺育你的善良母亲。每一次想念，都会让自己猛然心冷。
　　热风吹来的烦躁深入到了心里，冷风吹来的黄沙淹没在眼里，黄昏笼盖了旷野，你独自伫立在秋夜，露水打湿了你胸前的衣裳。
　　又到深秋，黄叶游离在枝头间，月季花婆娑在秋风里，关于青春的传说，似乎已很遥远，又似乎还没到来。只是当你一个人独自静对、凝望，有时会看到那少年的影子。
　　(1998年6月)